UM SIMPLES ENCONTRO COM A VIOLA

Naquela manhã de céu limpo, o cheiro da terra molhada ainda pairava no ar, lembrança da chuva que acariciara o chão na noite anterior. 

O pequeno vilarejo parecia adormecido, exceto pelo som que vinha da varanda da casa de madeira ao lado do riacho. 

Era um som familiar, como uma conversa entre velhos amigos: o dedilhar da viola.

Seu Joaquim, um senhor de mãos calejadas pela lida na roça, afinava as cordas de sua companheira de longa data. 

A viola tinha marcas do tempo, mas sua alma permanecia intacta. Cada nota que ele arrancava parecia trazer à tona histórias vividas no sertão, amores perdidos, colheitas fartas, e saudades que insistiam em ficar.

Logo, o som da viola chamou outros. 

Os vizinhos foram chegando aos poucos, trazendo cadeiras, café coado, e, claro, suas próprias histórias. 

Dona Maria, com seu lenço florido, cantou modas antigas que aprendera ainda menina. 

O Zé da venda apareceu com o pandeiro embaixo do braço e um sorriso largo no rosto. 

Até as crianças, sempre inquietas, pararam para ouvir.

Ali, naquele encontro simples, não havia pressa, nem preocupações com o relógio. 

Cada acorde unia as pessoas, como se as vozes e as risadas fossem parte da melodia. 

A cultura caipira pulsava viva, não só nas canções, mas na generosidade em compartilhar momentos, no respeito às tradições, e no amor à terra que sustentava a todos.

O sol começou a se esconder atrás das montanhas, mas ninguém parecia notar. 

Naquele dia, as notas da viola haviam costurado o tecido invisível da comunidade, mostrando que a verdadeira riqueza estava na simplicidade e no calor humano que só o campo sabe oferecer.

E assim, sob a luz dourada do entardecer, a pequena roda de viola continuou, provando que, enquanto houver gente que viva e ame a cultura caipira, suas raízes jamais serão arrancadas.

A LIDA E O CAFÉ COM RAPADURA

Ainda estava escuro quando o primeiro estalo da lenha rompeu o silêncio da madrugada. O cheiro do café fresco, recém-coado, logo se espalhou pela cozinha, misturado ao calor suave que saía do fogão à lenha. Era assim todas as manhãs, naquela rotina antiga e confortável, onde cada gesto parecia ter sido esculpido pelo tempo.

Minha tia, sempre a primeira a levantar, quebrava pequenos pedaços de rapadura e deixava ao lado das xícaras, como quem prepara um ritual. Era uma tradição que vinha de longe, do tempo dos meus avós e dos pais deles. O café com rapadura era mais do que um café da manhã; era quase uma cerimônia. Um pequeno pedaço da doçura da terra, ali para nos lembrar que o amargo do café e o doce da rapadura tinham um jeito próprio de se complementar – como a vida na roça.

Enquanto o céu clareava, o pessoal se reunia para a lida. Cada um conhecia bem seu papel, mas sempre havia espaço para a prosa, entre uma tarefa e outra. “Hoje o tempo tá bom pra plantar, né?” dizia o compadre João, ajeitando o chapéu na testa enquanto preparava o arado. E assim seguíamos, entre o silêncio do trabalho e as palavras simples que faziam tudo mais leve. Não havia pressa, mas tudo era feito no tempo certo, como se as horas seguissem o compasso da terra e não do relógio.

Na hora do descanso, alguém sempre puxava a viola e as cantigas iam brotando. O som da viola cortava o ar com uma ternura que só quem vive no campo sabe entender. Era como se aquelas cordas tivessem o poder de trazer à tona memórias de tempos passados, de um jeito que fazia a gente se sentir parte de algo maior, como uma história que nunca termina.

Hoje, quando lembro dessas manhãs de café e rapadura, sinto uma saudade que aperta o peito. Saudade do sabor, das conversas ao pé do fogão, do cheiro da terra molhada depois da chuva. Cada pedacinho dessa vida simples é uma lembrança viva, como se as raízes que um dia mergulhei nesse chão nunca tivessem sido arrancadas.

E assim é a lida. Um pouco de café, um tanto de rapadura, e muito trabalho honesto. A gente vai, mas leva a roça dentro da alma.

NOITE DE LENDAS E TRAVESSURAS CAIPIRA

Lá vem ele, o Saci, pulando num pé só com um sorriso maroto no rosto, brincando de assustar quem se atreve a encarar a noite no sertão. 

Quem vê diz que ele traz sorte – ou azar, depende do humor do danado. 

Naquela noite de outubro, os ventos já rodopiavam como se dançassem ao som de uma viola ao longe, e era o sinal: o Saci vinha em festa.

O mato parecia em festa também, com vaga-lumes que piscavam como lampiões, acompanhando o Saci em seu desfile solitário pela escuridão.

Não era noite de Halloween, não. 

Era noite de lenda, noite de encanto, noite de prosa boa, noite de resgate. 

E ao invés de bruxas ou vampiros, o Saci reinava soberano, com seu cachimbo soltando fumaça que desenhava formas no ar. 

Quem tem medo dele? Ah, só quem não entende a brincadeira.

Imagina só! 

Em cada porta, ao invés de “Gostosuras ou travessuras?”, uma pergunta bem mais nossa: “E aí, moço, tem história boa pra contar?” 

E não faltariam causos de fazer qualquer criança prender o fôlego, histórias de mula sem cabeça, do Curupira, do Boitatá… 

Um desfile de criaturas que trazem a alma da nossa terra, figuras que nascem da nossa mata, do nosso chão. 

Crianças correm, não de monstros, mas de risos, com medo de perder o encanto das histórias contadas ao pé da porta.

E ali no campo, ao invés de uma abóbora cortada em forma de rosto, temos um fogaréu, uma fogueira que estala e ri junto com as crianças, iluminando rostos que crescem ouvindo sobre o Saci e o Curupira. 

Naquela noite, as estrelas, cúmplices de toda essa travessura caipira, parecem brilhar mais forte, e cada uma parece dizer: “Esse é o nosso encantamento, nossa fantasia, nosso modo de ser.”

Ao final da noite, o Saci some, levado pelo vento, deixando só um rastro de folhas e uma gargalhada que ecoa nas colinas. 

Quem ouviu, ouviu. Quem não ouviu, aguarde até a próxima lenda. Porque o encanto do caipira, esse nunca desaparece.

A LUA E A VIOLA

A noite no sertão é um espetáculo à parte, e a lua, sempre imponente, reina absoluta no céu. 

Dizem que quando ela está cheia, a paisagem ganha outra vida, como se a luz prateada despertasse memórias antigas. 

As histórias que rondam a lua, em noites assim, são tantas quanto as estrelas que brilham ao seu redor.

Sentado na varanda, com a viola em mãos, o velho Zé olhava para o céu e se lembrava das histórias que seu pai contava. 

Havia lendas de lobisomens que corriam soltos pelos campos, com o brilho lunar iluminando suas transformações. 

As crianças da vizinhança tinham medo, mas Zé? Zé sempre soube que a lua não era só isso.

“É verdade que tem lobisomem, mas a lua é muito mais do que isso”, ele pensava enquanto dedilhava sua viola. 

A lua, afinal, também era cúmplice das grandes paixões. 

Foi sob a sua luz que ele viu pela primeira vez Maria, a menina mais bonita do vilarejo. 

O brilho no rosto dela naquela noite parecia ser parte da própria lua, e desde então, todas as vezes que Zé cantava, ele sentia que a lua e sua viola conversavam em segredo.

A lua, pensava ele, guarda mistérios. 

De dia, ela desaparece, quase como se não quisesse ver o que acontece no mundo. 

Mas à noite, ela reaparece, brilhando para iluminar tanto os medos quanto os sonhos. 

Assim como a viola que, nas mãos certas, conta histórias de dor e alegria, a lua também sabe de todos os segredos.

Era engraçado como a viola e a lua tinham tanto em comum. 

Ambas silenciosas, mas capazes de falar direto ao coração. 

Zé acreditava que toda vez que ele tocava, a lua também ouvia, quem sabe até chorava, iluminando o sertão com sua melancolia suave.

E assim, naquela noite, enquanto as histórias assustadoras continuavam a rondar os ouvidos mais jovens, Zé, com sua viola, cantava uma moda de amor para a lua. 

Afinal, era ela que sempre acompanhava os apaixonados e os solitários. A lua e a viola, dois mistérios antigos que, juntos, transformavam qualquer noite no sertão em pura poesia.

O SONHO DE UM RANCHINHO

Há dias em que sinto que o mundo pede uma pausa. 

Nesses momentos, imagino uma vida mais tranquila, longe da correria, em um ranchinho simples, cercado pela natureza. 

Um pedaço de terra onde o verde das árvores e o murmúrio de um rio corrente trazem paz. 

A vida ali seria feita de gestos cotidianos, como observar o vento nas folhas ou ouvir o canto dos pássaros no quintal.

À beira da mata, o ranchinho seria modesto, mas carregado de significado. 

As árvores copadas formariam sombras largas, onde os canários fariam seus ninhos. 

Ali, o tempo passaria devagar, ao ritmo das estações, como se o relógio respeitasse a vida que brota da terra. 

Dentro do rancho, uma viola de pinho, pendurada junto à parede, esperaria as tardes em que, ao final do trabalho, eu me sentaria para dedilhar suas cordas e deixar a melodia conversar com a alma.

Esse sonho seria incompleto sem a presença de uma companheira. 

Penso em Maria, uma mulher simples, mas de olhar forte, que conhece cada canto desse sertão como se fizesse parte dele. 

Com ela, a vida ganharia outro sentido. Juntos, compartilharíamos a fé, com um pequeno oratório que nos lembraria da importância de agradecer, mesmo pelas coisas mais simples.

A felicidade, eu sei, mora nesses detalhes: na sombra de uma árvore, no canto de um pássaro, no olhar de quem está ao nosso lado. 

E, assim, nesse ranchinho perdido no sertão, eu encontraria o que tanto procuro – um lugar onde a vida, embora simples, seria completa.

O CARREIRO E A VIOLA

Era fim de tarde na roça, o sol tingia o horizonte de laranja e vermelho, e a calmaria do campo era quebrada apenas pelo som ritmado das rodas do carro de boi que rangiam lentamente na estrada de terra. O carreiro Zé Vicente, velho conhecido da região, vinha conduzindo seu carro de boi com a destreza de quem já havia passado por muitos caminhos. Seu chapéu de palha sombreava o rosto marcado pelo tempo, e o olhar atento aos bois que o obedeciam sem pressa.

Ao chegar à casa de pau a pique, simples e aconchegante, Zé Vicente saltou do carro, desatrelou os bois e os deixou no pasto para descansar. Era o momento mais esperado do dia: a cantoria na varanda. Toda noite, depois da lida, os vizinhos se reuniam ali para contar causos e tocar viola. Não era diferente naquela noite, e logo as cadeiras de madeira começaram a ser ocupadas.

“Ô Zé, como foi o dia?” perguntou João, o vizinho que nunca perdia uma roda de prosa.

“Ah, foi bom! Mais uma vez, levei a carga pra cidade, mas no meio do caminho, o carro atolou numa poça que não acabava mais. E foi com a ajuda da viola que resolvi o problema!”, respondeu Zé, com um sorriso que já entregava a história engraçada que estava por vir.

Todos riram, curiosos para entender como a viola teria ajudado a desatolar o carro de boi. “Explica isso direito, Zé!”, pediu dona Maria, sentada num banquinho com o olhar atento.

Zé pegou a viola que estava encostada na porta e, com os dedos calejados, dedilhou um acorde suave, enquanto começava a contar:

“Pois bem, já era meio-dia e o sol queimava, o carro estava enterrado até o eixo. Os bois não conseguiam tirar o carro da lama. Então, resolvi descansar um pouco e, pra aliviar a cabeça, tirei a viola do carro. Comecei a tocar um modão de antigamente, daqueles que os mais velhos cantavam. Os bois, que até então estavam parados, começaram a mexer as orelhas, pareciam atentos ao som. Quanto mais eu tocava, mais eles se agitavam.”

A cantoria na varanda ficou em silêncio, todos atentos à narrativa.

“Foi então que, não é que os danados dos bois começaram a puxar o carro devagarinho, sem eu nem mandar? Eu tocava a viola e eles puxavam, até que o carro saiu da lama como se nada tivesse acontecido!”

Todos explodiram em risadas e aplausos, enquanto Zé Vicente puxava mais um acorde, dessa vez alegre e animado. A viola parecia ter ganhado vida própria naquela história, se tornando cúmplice do carreiro e seus bois.

A noite seguiu com música e histórias, relembrando o passado, quando o tempo corria mais devagar e as dificuldades da vida no campo eram superadas com a simplicidade e o bom humor. E, assim como o carro de boi, a viola também levava adiante as memórias de um tempo em que tudo parecia ser resolvido ao som de uma boa moda de viola.

A VIOLA E O VIOLEIRO

A história da viola e do violeiro começa muito antes do primeiro acorde. No meio dessa conexão mágica entre o talento e a terra, há um personagem quase invisível, mas fundamental: o luthier. É ele quem dá vida ao instrumento, trabalhando a madeira com paciência e sabedoria. O luthier, em sua oficina silenciosa, transforma troncos em música. Cada detalhe da construção da viola é uma homenagem à natureza, uma tradução das formas brutas da terra em algo delicado e profundo.

Quando o luthier termina seu trabalho, ele entrega à viola um destino: ser tocada. Mas ele também entrega ao violeiro uma missão: a de trazer à tona toda a alma que a madeira carrega. A viola, nascida das mãos do luthier, já traz consigo uma energia latente, como se as histórias que ela contaria já estivessem guardadas em suas fibras. O luthier, então, se retira para o silêncio, deixando o instrumento seguir seu caminho nas mãos de quem sabe dar vida a cada uma de suas notas.

E é aí que entra o violeiro. Quando ele segura a viola, algo mágico acontece. O instrumento que antes estava quieto agora encontra sua voz, como se estivesse esperando o toque certo, aquele que sabe ouvir o que a madeira quer dizer. O violeiro, com sua habilidade quase instintiva, entende a alma da viola. Ele não apenas toca — ele dialoga com o instrumento, como se cada acorde fosse uma resposta a algo que só ele e a viola sabem.

Nas mãos do violeiro, a viola não é apenas um objeto. É um portal para a memória da terra, para as histórias que ela carrega. Cada nota parece ter o cheiro da terra molhada, o calor do sol no campo, a brisa suave das montanhas. E o violeiro, com seu talento, é capaz de fazer essas paisagens sonoras se desdobrarem diante de quem escuta. Ele faz a viola chorar de saudade, cantar de alegria, silenciar com a paz de um fim de tarde.

A conexão entre o violeiro e a viola é tão profunda que, por vezes, parece que o instrumento tem vida própria. Mas é o toque do violeiro que desperta essa vida, que transforma o som em sentimento. Não é apenas música; é uma comunicação silenciosa entre o homem e a terra, mediada pelo instrumento que nasceu das mãos do luthier, cresceu no coração do violeiro e agora ecoa no mundo.

E assim, a magia se completa. A viola, moldada pelo luthier e trazida à vida pelo violeiro, se transforma em uma ponte entre tempos e lugares, entre emoções e histórias. Cada vez que o violeiro dedilha as cordas, a terra fala. E quem escuta, mesmo sem entender de onde vem, sente o poder dessa união — entre a arte, o talento e o espírito da natureza.

O CORAÇÃO DA ROÇA

Naquela roça simples, o tempo parecia parar. 

A cozinha, sempre movimentada e acolhedora, era o centro de tudo. 

O fogão a lenha estalava, espalhando um calor que não era apenas físico, mas um abraço silencioso que envolvia a todos. 

Nos cantos, os bancos compridos serviam como um convite para quem quisesse se juntar à roda, para sentir-se parte de algo maior.

Mas o que realmente aquecia os corações naquela noite não era o fogo do fogão. 

Era a música, aquela música improvisada, nascida da alma e da convivência. 

Meus tios, com os rostos iluminados pela luz suave do lampião a gás, davam vida a uma melodia que parecia vir das profundezas de suas memórias. 

O acordeon gemia notas cheias de saudade, enquanto o violão acompanhava com acordes que faziam ecoar o som das tardes ensolaradas no campo. 

E aquele som, aparentemente simples, de uma colher batendo em improviso, trazia sorrisos nos rostos, como se a música tivesse o poder de fazer desaparecer todas as preocupações.

Eles não tocavam apenas instrumentos, tocavam o coração de todos nós. 

Cada sorriso, cada olhar trocado entre eles, revelava uma cumplicidade que só o tempo podia construir. 

Era como se, naquele instante, todos os problemas do mundo se dissolvessem, e só restasse o som da música e o calor da companhia.

E nós, que assistíamos, éramos parte disso. 

Os risos ecoavam pela cozinha, as palmas ritmadas acompanhavam as canções, e o brilho nos olhos de cada um revelava algo que palavras jamais conseguiriam descrever. 

Havia ali um sentimento de pertencimento, de amor, de gratidão por estar junto.

A luz do lampião tremeluzia, criando sombras suaves nas paredes, mas também iluminando os rostos marcados pelo tempo e pelas histórias vividas. 

Aqueles eram momentos que sabíamos que não voltariam mais, mas que, de alguma forma, permaneciam eternos em nossas almas. 

Porque naquela noite, naquela cozinha simples, não era apenas uma família que se reunia – era a própria vida que dançava ao som da música, iluminada por uma chama que nunca se apaga dentro de nós.

A DESTRUIÇÃO DA TERRA

O caboclo da roça sempre viveu em harmonia com a terra.

Plantava no tempo certo, colhia com fartura e compartilhava com os vizinhos o que a terra lhe dava. Mas os tempos mudaram.

Hoje, ao invés de acordar com o cantar dos passarinhos e o cheiro da terra molhada, o caboclo sente o ar pesado, carregado de fumaça.

O horizonte que antes era verde, com plantações a perder de vista, agora é tomado pelas queimadas que devastam tudo.

O fogo, impiedoso, consome as árvores e os animais que nela se abrigam.

O caboclo anda pela terra que um dia foi sua fonte de vida e só encontra cinzas.

Os bichos, antes companheiros do campo, já não têm refúgio.

O gado que pastava tranquilo, as aves que enchiam o céu com seu voo, hoje estão sumindo, vítimas desse fogo cruel e a devastação sem controle que não dá trégua.

Os rios que cortavam as terras, cristalinos, agora secam, barrentos e tristes.

O caboclo olha para o céu e faz uma prece.

Ele sabe que a natureza sempre teve suas leis, que o ciclo da vida é sagrado. Mas o que ele vê hoje não é obra do tempo ou das estações.

É a ganância dos homens, que desmatam, queimam e tiram da terra mais do que ela pode dar. É uma ferida aberta naquilo que ele tanto ama.

Ele espera por dias melhores.

Continua sua luta diária, plantando o pouco que resta, regando o solo com suas lágrimas e sua esperança.

Quem sabe, um dia, a terra volte a ser como antes, generosa e farta, e o caboclo da roça possa novamente viver em paz com a natureza.

Mas, por enquanto, ele só encontra silêncio e destruiçãoD

A VIOLA E O AMOR

No silêncio do entardecer, quando o sol se despede tingindo o céu com tons de laranja e rosa, é que se ouve o som da viola. É um som que parece vir de dentro da terra, carregado de histórias, emoções e, acima de tudo, de amor. A viola, com suas dez cordas, é mais do que um instrumento musical; é a confidente dos corações apaixonados.

Cada dedilhado conta uma história, uma paixão vivida nas veredas do sertão. É como se a viola tivesse o poder de traduzir em música aquilo que o coração não consegue expressar em palavras. Nos braços de quem a toca, ela se torna extensão da alma, vibrando em sintonia com os sentimentos mais profundos.

Há quem diga que a viola nasceu do amor. Quem a conhece de perto, sabe que ela não mente. O violeiro, com mãos calejadas e coração inquieto, transforma as cordas em poemas, narrando o amor vivido sob o olhar atento das estrelas. Ali, entre um acorde e outro, brotam as canções que embalaram gerações, que embalam até hoje.

O amor que se canta com a viola é simples, puro e verdadeiro. É aquele amor que floresce nos campos, que resiste ao tempo, que se fortifica na saudade. É um amor que não exige nada além de reciprocidade, um amor que se entrega e que se perpetua no som que ecoa pelos sertões.

A viola, assim como o amor, não escolhe a quem se entrega. Ela se rende ao toque, ao sentimento que a conduz. E, nesse encontro, nasce uma melodia que fala direto ao coração, que faz o espírito dançar na cadência das emoções.

Se existe uma linguagem universal, essa é a da viola e do amor. Em cada canto do Brasil, onde quer que ela ressoe, há sempre alguém que entende o que ela diz, porque o amor é assim: não precisa ser traduzido, basta ser sentido. E a viola, na sua simplicidade, na sua sinceridade, nos lembra que o amor, assim como sua música, é eterno.

No fim, quando a noite chega e as luzes do céu se acendem, a viola repousa, mas o seu som permanece. É um som que fica guardado, que ecoa dentro de nós, como uma lembrança doce do amor que um dia tocou nosso coração. E é assim que a viola e o amor caminham juntos, compondo a trilha sonora da vida.